Deformações voluntárias sucessivas

Era um domingo típico: os vizinhos irritantes, sempre em vaga, para não dizer inútil, comemoração; eu sozinha, sem disposição, com as mãos atadas ao redor do meu pescoço ¹. As plantas brincavam ao vento, os objetos ao redor eram relativamente estáticos, as frutas amadureciam, tudo no seu curso natural, sem precisar de mim ou dos meus irritantes vizinhos.

Como uma transição repentina bipolar, me veio a má ideia.

De forma não muito suportável, me enxerguei no espelho, me personificando em retrato de Itabira².
Outro espelho chamou minha atenção. Um objeto metálico cortante. Olhei desconfiada, rondei com os dedos... e decidi pegá-lo! Até ali, nada feito, nada demais, nada de novo. Eu precisava finalizar o impulso por inteiro.

Desferi um golpe profundo, perfazendo metade da minha face direita. Era uma tentativa de ferir parte da beleza que já me disseram que eu tinha e, era também, uma forma de ferir a hipocrisia alheia, destruir todo o discurso-falácia dos que me diziam que eu era bela. Era também uma triagem, eu veria qual – e somente qual, pois não há uma gama diversificada de possibilidades – me diria com plena sinceridade, maestria, sensibilidade e coragem: eu tenho tanto carinho por tua face marcada ³.

A tintura vermelha escorreu-me quente, efervescente como o calor das minhas mãos neste exato momento. Era doce como uma vingança, uma vingança de mim para mim e de mim para o mundo. Na verdade, para o mundo, era um necessário quebra-pernas. Em quantas cicatrizes elas, as pessoas, fincam os olhos? Mas quantas e tantas belezas elas conhecem? Quase todas. A beleza do profundo, do obscuro, não lhes é perspicaz.

Profundidade! Era no meu corte que eu queria jogar todas elas e costurá-lo com um rude arame farpado, para que elas não tentassem fugir e para que parassem de dormir o ano inteiro.

O resultado, o qual eu pretendia atingir, do impulso não foi realizado por completo. A única profundidade que atingi foi a do meu corpo e da minha alma. Elas estão intactas, eu não feri ninguém.

Mas que bruta bobagem.

Fiquei alguns minutos ali, com as mãos ensangüentadas e meu bafo grudado no espelho, se misturando com um calmo sussurro de horror e com minha danificada face refletida.

Mas que baita bobagem!

Tudo que ficou da história foi uma enorme cicatriz. Só consegui ferir os conceitos de quem já estava como estandarte de cicatrizes. Não, não as feri, não feri a hipocrisia alheia, tais golpes não as afetam. Feri a mim mesma, feri minha inútil beleza de ser quase bela.

Hoje é segunda, daqui a um pouco sairei de casa e eu sei que, a partir de hoje, me olharão com mais estranheza que o habitual. E eu sorrirei com satisfação em reconhecer que estava certa sobre a hipocrisia de cada uma delas. E infelizmente, são espelhos. O cruel será tentar contar a infinidade de imagens refletidas.

¹ Frejat e Zélia Duncan, música Mãos Atadas.
² Drummond: “Itabira é apenas uma fotografia na parede,/ mas como dói”
³ Vinicius disse a Clarice em entrevista: “Eu tenho tanto carinho por tuas mãos queimadas”.

Rosália Souza, 04 ou 05/10/09

Título escolhido em 02/12/09, trecho da música Desequilíbrio, Eddie

ps. Foto: Moça com brinco de pérola

Sinestesia

Até então, eu não havia planejado definição para que tipo de rosa minha vida me vestia. Foi quando avistei uma intrigante, misteriosa, poética e, meu deus, amarela! Não amarela como os raios de sol que exalam vida nas madeixas dos musos do Parnaso, mas amarela de velha, seca, uma postura murcha, esturricada mesmo dentro d’água. O que na realidade era busca de uma bela foto, tornou-se a busca do meu ser, tornou-se uma inquietante queda no abismo do meu ser.
Me encostei na janela, em busca de boa iluminação, tomei o vaso nas mãos com todo cuidado possível – afinal não poderia perder a bela foto. Acontece-me, então, inevitavelmente, a vontade de cheirar aquela rosa falsamente esguia. Senti como se estivesse resgatando um sopro de vida esquecido, minha alma parecia se fundir àquela imagem em sépia. Seu cheiro era forte em demasia, tão penetrante e instantâneo que fui capaz de ali mesmo, imersa na pouca luz daquela janela, formular toda esta poesia. Era forte e decepcionante. Tinha cheiro de mel! Uma verdadeira peça do destino, nada me enoja tanto como o gosto do cheiro do mel! E foi assim que compreendi, transpiro o que odeio.
Resgatarei o olor genuíno de uma arfante rosa rubra e forte como, ao menos um dia, julguei ser? Quem saberá? Talvez eu mesma saiba. Tenho muitas folhas e pétalas ainda a cair – por ação do cruel tempo, das chuvas que inundam meu quarto, dos grandes pisantes que destroem meu jardim -, mas tentarei sempre lembrar que logo após meu destroços caídos e arrancados pelo vento feroz das ventanias inquietas, existe também a renovação da minha fortaleza, pétalas encantadoramente marcantes, bem delineadas e penetrantemente rubras nascendo, tentarei sempre lembrar, que meu jarro vazio está sempre cheio de ar.

Rosália Souza – supostamente 28/07/09

Essência

“Me veja assim
limpa e sem adornos,
somente contornos,
todos sem fim.

Assim me goste,
me toque,
me sinta,
me enamore.

Me veja sem luxo,
enfeites ou amores,
com expressões sem horrores.

Me sinta como sou:
apenas quente e pura
como um gole de cachaça ¹ ”

¹ Cordel do fogo encantado – Pedra e Bala

Rosália Souza

Versos teus

“Estes versos repletos de ternura são
versos meus, mas que são teus”.
J.G de Araújo Jorge.

Não me reconheço quando me pego de lábios contraídos involuntariamente enquanto penso em ti, quando tanto me encanto enquanto entrelaças teus dedos nas tuas madeixas de raio de sol, que partindo a luz revela as sete cores dos sete mil amores ¹. Não sei quem me torno a não lembrar do tempo enquanto relembro tuas feições, enquanto ignoro minhas responsabilidades sem o menor constrangimento e ao desviar o olhar assim fixamente quando abres a porta. Sei menos ainda que danos me venham alcançar caso meus olhos não possam enamorar os teus em contemplação estática, caso meus lábios não constatem a doçura que julgo ter os teus.

¹ Música Luiza de Tom Jobim

Rosália Souza

ps. Jeff Buckley na foto

Encantos de Junho

Depois de certo tempo imersa em pensamentos banais, atentei para o espectro aurífero que inundava o quarto. De espanto, abri as janelas: o céu cobria-se de uma vestimenta encardida, os ventos eram fortes e as folhas agitavam-se, igualmente a mim, espantadas.O vizinho insistia em escutar o velho Gonzaga, sem se preocupar com a janela aberta que deixava entrar toda a ira divina.

“Nasci em meio a essa ventania”, lembrei-me! E enquanto lembrava e formulava um verso para aquele retrato, ela veio, silenciosa e anunciada, com seus membros diretos e impactantes, com sua tenacidade dissimulada e sua natureza deslumbrante. Quis molhar a face, recordando, quando, aos meus 12 anos, por volta, eu a esperava na rua, de olhos e peito abertos, e não como hoje, aos quase 18, atrás de uma grade, escondida ao canto da janela, admirando-a distante como algo intocável e cortante.

Antes eu sentia tudo como textura, hoje eu descrevo ternura: a imagem que os sons, os sentidos e os sentimentos me passam. Não me sinto mais triste nem mais feliz, só diferentemente encantada.

O prazer se renova, se revigora, se translada, mas sua essência é irrevogável.

Rosália Souza

Palavra, a maior das belicosidades

Enquanto houver vírgula
a poesia não finda.
Ideias a ter,
mãos a escrever.

Enquanto não houver esforço
haverá o eterno marco zero;
o ponto de empaque
o sentimento de um estorvo.

Enquanto houver pensamento
a estática é utópica,
barata, hipócrita.

Enquanto há vírgula
há império da vida,
a mudança se destina.

Rosália Souza

Questionário sem resposta

O que me dói, o que me dá, o que me custa, o que me intimida, o que me ‘encovarda’, o que me diminui, o que me envergonha, o que me faz temer, o que me ‘medilcra’, o que me faz retroceder, o que me faz reclamar, o que me faz indagar, o que me faz negar, o que me faz falhar, o que me faz quase vangloriar, o que me faz rezar, o que me faz suplicar, o que me faz ignorar, o que me faz não ajudar, o que me faz não socorrer, o que me faz não salvar? É o que não é direito nem nunca será ¹ !

¹ Chico Buarque – O que será

Rosália Souza

Eventualidades diárias e constantes

Contraí a face no intuito de bloquear totalmente a visão e me inserir numa consciência de fé descontrolada e dissimulada. Assim rezei, assim não enxerguei. Mas era tarde apenas para os meus olhos, nos meus ouvidos os estalos se encruaram: foram dois, secos e fatais, desencadeando o cheiro de crime, a cor viva, a textura e a viscosidade. Às ordens da cinética, algo escorreu para os meus pés, reagindo em mim como uma osmose socio-patológica. Entre o choque e o desespero, o silêncio que precede o esporro ¹. Os gritos, choros, prostrações da alma, que são gritos ardentes não auditivos. O medo, catexia dos processos! Que sempre esteve, está e determina, toma conta. Três conseqüências são certas: a vitalidade não lhe retornará às veias, mais um medo foi arquivado para cada expectador e a socio-patologia se solidifica todo dia um pouquinho mais, no horário e momento inesperados.

¹ O silêncio que precede o esporro, CD do Rappa

Rosália Souza

Ao nosso amor, parte enésima

“Era fim de tarde. O céu estava de um dourado incrível, idealizado especialmente para emoldurar tua imagem apaixonada. Não consigo esquecer os teus olhos gentis, acompanhados de um tímido sorriso amante, daquele dia. Tua face transbordava uma tranqüilidade como nunca se via. Eu não queria e não podia te perder naquele momento. A paz da tua companhia me inundava a ponto de, literalmente, esquecer qualquer coisa. Naquele instante, tudo se tornou atemporal, de modo que eu não tenho ideia de quanto tempo fiquei admirando tua bela face, te amando com todos os meus sentidos. Nem sonhava que em pouco tempo eu não iria mais me sentir e te sentir daquela forma. Nem sonhava que mais uma vez eu e você seríamos as pessoas certas na época errada. Nem sonhava que o amor cairia doente ¹, que o nosso mais que perfeito estaria desfeito ² e cada um estaria em seu quarto, silencioso, vazio e enorme“.

¹ Referência a música Todo o sentimento, Chico Buarque.
² Referência a música Pois é, Chico Buarque.

Rosália Souza